- Саша, ты ж у нас писатель?
Я медленно отрываюсь от подушки. Я? Писатель? Да кто мою фигню читать будет?
- Будущий. Да и то с натяжкой. А что?
- Вот, ты у нас писатель, напишешь нам сценку на Новый год...
Я сдерживаю руку, чтобы не сделать фэйспалм. Как я поняла, в моих рассказах высока доля иронии и сарказма. Сценка на Новый год... ну, если немного подумать...
- Я подумаю.
И я вновь утыкаюсь в подушку - 11 утра воскресенья, меня ни для кого нет, я и так в прошлое воскресенье не выспалась.
Лол, я писатель, даже родители это признают